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Choses chosées
Les choses chosées sont des flous sans autres sens que des mots qui s’y posent; poésie de clin d’oeil à des pétales de prose.
Le Complexe Intello Au sujet d'un sujet Des idées d'idées. Transporte-clé Etre ou ne paraître Le rasoir Ma dure Odyssée Ma longue Iliade L'école des femmes
Le complexe intello
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Il y a longtemps, dans une quêt’ j’ai ouvert un Perrault . Un’ fée penchée sur mes lunett’s et m’a sussuré ces rots : Va sur les pages par désir, tu seras intello ! Sans hésiter j’ai su sourire et cessé mes sanglots J’ai couru jusqu’à mes neuron’s pour les remplir de mots ! Depuis souvent l’on me soupçonn’ d’un poil bavarder trop Mais pour me rincer de tendresse en suant sang et eau Je prends mon pied c’est ma faibllesse en jouissant du cerveau. |
Au sujet d'un sujet
Au sujet d’un sujet qui n’en finit jamais d’être une idée qui en enchaîne une autre, nous nous tournons les pouces dans un cercle précieux de sens imbriqués à l’intérieur d’une boite sans fond de sentiments obscurs, de souvenirs déformés, de bouts de langage, de gens, de soleil, de pizza et de caresses, nous subissons des marées d’inconscients embrassés, nous caressons des collections de possibilités dans des choses parlées, des rêves de miraculées conceptions, des perles dévalant des fils sans boucle et sans yeux, des virgules infinies de pauses remplies de rien, du souffle mort, du vide en couleurs vives, des symphonies de silences sur l’éternelle course des jolies heures passées sans cesse d’un sujet à un autre qui n’en finit jamais d’être une idée qui en déchaîne une autre, nous écoulons une trouble pensée.
Des idées d'idées.
Certains pensent que les idées viennent comme des fées clochettes. Certains croient que les idées sont munies de petites ailes électriques, de motos rutilantes, qu’elles enfourchent dans l’espace des licornes en mousse, pour nous entrer par l’oreille et nous vomir par la bouche. Certains rêvent que les idées se cachent, enfouies sous des bulles de béton, inaccessibles, farouches et cruelles comme des mantes religieuses ; certains rêvent que les idées polluent la bouse des vaches normandes, qu’elles salissent les trottoirs de crachats gluants et nauséabonds, qu’elles pourissent dans des charniers de cadavres exquis. Certains sont certains que les idées s’égarent dans des dédales de contradictions floues, des mélanges d’alcool et de sel, des milk-shakes de n’importe quoi, qu’elles pissent dans des violons cassés, qu’elles se ligotent dans des fils d’Ariane, qu’elles en rajoutent des couches de confiture sur le nutella de la vie. Certains aiment éplucher les idées en peaux d’oignons, à la recherche du coeur d’artichaud perdu, sans cesse repoussé par les larmes et les couteaux de cuisine, les idées seraient alors des pellicules photographiques, des molécules divisées à l’infini et pourquoi pas même, un seul noyau de pêche creusé dans le vagin du Big Bang.
Transporte-clé
Il cherche une clé. Il trouve une porte. Il force une serrure sans trou. Il traverse un miroir et se fixe des yeux. Il effleure un reflet. Il se pose ailleurs, dans un autre silence, plus coloré. Il s’assoit dans l’herbe mouillée d’un parking souterrain. Il guette, au loin, le roulement d’une vague immobile dans laquelle s’engouffre un rayon de soleil orangé, une figure découpée dans du papier crépon. Il y enfonce ses doigts et en retire des poupées de sable. Il sculpte une matière volatile. Il contemple une formule magique drapée dans un manteau, un point inaccesible de lumière blanche. Il attend. Il dilate l’espace d’un instant. Il se dédouble, s’étire comme le tissu d’un éventail. Il se sort du sens, il déboîte sa logique, si tristement concrète, en fait des cubes sans queue ni tête, ni sexe , ni cerveau. Il se pose sur le souffle des choses, s’y égare, s’y retrouve, s’y accroche comme à une bouée. Le ciel se fissure sur un cristal de sel et de vent, de lourds parfums maritimes explosent des poissons miroitants, des coquillages étoilés, des algues en paillettes, des hippocampes en tutu lunaire. Une foule de possibilité s’allonge, écarte alors ses cuisses, et le flot débile déborde du vase qu’il serre si fort contre son coeur, comme un rempart à la course inéxorable d’une aiguille. Il veut parler. Il se transporte. Il trouve une clé. Il cherche une porte.
Etre ou ne paraître
On s’aime au reflet des fenêtres On pleure au regard des miroirs On voudrais être ou ne paraître On se cherche dans des histoires On dort aux ombres des affiches On rêve aux lumières des écrans On sème nos désirs en friche On plante nos cœurs à nos dents On garde une soif pour l’espoir On craque aux flammes des parfums On tente tout être et avoir On s’effraie dans des trous sans frein On se mouille aux câlins du lit On s’écoule au fond des bouteilles On se ressasse des non dits On s’inspire au meilleur soleil On crée des choses, on mord des vies On se couche sur du papier On n’est jamais plus qu’une envie En rime en vers en prose en pied
Le rasoir
La tendre peau fait d’un morceau de corps Un drap de neige au parcours de la lame Qui le déchire et le sang perle alors De longs sanglots sans douleur et sans drame Dans le miroir rouge et blanc se mélangent Et mon reflet défigure un visage Tout à la fois familier et étrange Mon père ou moi ? Je confonds des images.
Ma dure Odyssée
Je fends mon coeur d’un voile en crevant un écran Je déchire des mots des étoiles et du sang Du noir à la couleur le monde est aveuglant C’est la grâce d’une heure plus féconde à l’instant Bourgeon tendre inondé dans la bouteille en verre Je craque l’orchidée détrempée de ma mère Ma dure odyssée fut de traverser l’espace M’entraînant lisse et nu sous des soleils de strass L’air de la pièce aiguise ses lames dans ma bouche Ma pensée se déguise aux larmes que je couche Dans un bonheur bizarre j’entends les cris du vent Du passé quelque part me voilà au présent.
Ma longue Iliade
Je sens mon coeur si pâle en transperçant l’écran J’expire dans des mots, mon final est sanglant De la couleur au noir, le monde est un enfant C’est la faute d’un soir plus fatal à l’instant Feuille d’arbre brûlée dans un four de l’enfer Mon âme peut plier dans un désir d’Homère Ma longue Iliade ira aux confins de l’espace M’entraînant triste et fade au dur sommeil de glace L’air de la pièce endort ses soupirs dans ma gueule Ma pensée cherche un port qui ne soit pas linceul Dans une peur étrange j’entends les cris du vent J’irai, pressé par l’ange qui me vole au présent
L'école des femmes
